Where the wild roses grow

Si chiamava Lorena.
Due occhi grandi, dolci, quelli di una bambina spaurita.
Immagino che, se avessi una sorella, lei avrebbe lo stesso sguardo.
Immagino che, se avessi una figlia, lei avrebbe la stessa espressione tenera dipinta sul viso.
Non conoscevo Lorena prima del telegiornale delle 13.
Eppure immagino.
Mi immagino fratello e padre.
Immagino che, se me l'avessero strappata via così crudelmente, starei impazzendo.
Immagino le ore trascorse domandandomi dove fosse,le ore in commissariato a sporgere denuncia per la scomparsa, l'attesa spasmodica per quella telefonata che non giunge, le preghiere...
Immagino la chiamata che nessuno vorrebbe mai ricevere.

Perchè?

Non capisco, oltre la retorica c'è qualcosa che non quadra.
La società va a puttane.
Non è solo un problema politico od economico, ma delle persone.
E' una morale che latita, quella che regge le nostre piccole realtà.
E' l'assenza ad essere l'essenza di tutto.
Assenza di valori, doveri, responsabilità, di padri e madri, di Istituzioni, di civiltà, di fede.
Il mondo è pieno di Lorene che non hanno lo stesso colore della pelle o degli occhi, oppure i suoi 14 anni, ma che come lei muoiono con la stessa semplicità con la quale si schiaccia un insetto.

Sono tutti miei figli e mie sorelle.
Sono tutti vostri figli e vostre sorelle.

Dovremmo ricordarcelo.

Immagino un mondo dove i bambini crescono davvero come bambini, dove è autentica follia pensare che si possa decidere di seviziare ed uccidere un altro essere umano.
Forse un po' dipende anche da noi...

Ditemi se c'è vita su Marte.

Arrivederci, Lorena.
Mi sarebbe piaciuto non conoscerti mai.