Brevi storie inesistenti - Capitolo I, parte III

La canna della pistola fumava ancora, così come il foro tra quelle orbite dilaniate dall'impatto col proiettile.
Il sangue macchiava ogni cosa nel raggio di tre metri, macabro sfondo di una tela realizzata con frammenti d'ossa e pezzi di cervello.
Amanda giaceva lì, su quella sedia, la testa ciondolante quasi fosse nulla più che una bambola rotta.
Cazzo. L'aveva fatto.
La presa sulla pistola si fece lenta, debole, fino a far cadere l'arma con un rumore metallico ai suoi piedi, gli occhi dilatati, vitrei, le labbra impercettibilmente nervose, tremanti.
"Cosa ho fatto" disse a se stesso "cosa ho fatto".

Si svegliò urlante, madido di sudore, un groviglio di lenzuola bagnate ed acqua di colonia stantia.
Ancora una volta quel sogno, identico ai mille altri che lo tormentavano da quando lei era partita, sei anni prima.
"Amanda"
Infinite domande lo tormentavano ogni volta che sentiva quel nome, sveglio o addormentato che fosse, e regolarmente si ritrovava come uno stupido a far da eco alla sua voce.
"Dove sarà adesso?Come starà?avrà un lavoro o cosa?magari ha trovato un uomo, si sarà sposata...?Penserà ancora a noi, a quando tutto questo schifo non ci aveva ancora quasi ammazzati?"
Avrebbe voluto estrarre il pacchetto di marlboro, portare una bionda alle labbra ed accenderla con il suo Dupont d'oro... ma aveva smesso, lo aveva promesso ad Amanda.
Lo aveva costretto, con la sua dolcezza e con i suoi tormenti, sostenendo con le più assurde tra le argomentazioni possibili che quella roba, presto o tardi, lo avrebbe ammazzato.
Gli venne in mente il suo sorriso, quello che le compariva in volto ogni volta che lui spegneva sbuffando la sigaretta appena accesa, quel viso teso ed arrabbiato che diventava improvvisamente dolce ed irresistibile.
Gli mancava, così come gli mancava ogni cosa che riguardasse lei.
Forse per questo non c'era più nulla, in quella casa, che potesse ricordare la sua esistenza.
Non una foto, un libro, un capo d'abbigliamento, un pettine.
Nulla che appartenesse a lei esisteva più. Nulla.
Lasciò cadere il volto tra le mani, lentamente, quasi a cercare un conforto che non poteva avere...
E come ogni notte si ritrovò solo, con l'unica cosa che gli restava da fare.
Piangere.

brevi storie inesistenti - Capitolo I, parte II

Afferrò la maniglia con una mano guantata, quella libera dall'impiccio della valigetta, facendosi largo tra la torma di clienti che affollava il negozio.
Signore e signorine, corpi vivi e pulsanti schiacciati e stipati come in una scatola troppo stretta, toccavano e tastavano, commentavano, provavano e scartavano, alla ricerca di un'esca appetibile tra la merce esposta.
Le osservava, distrattamente, saltando con oscena rapidità da uno sguardo all'altro, quasi volesse fotografare gli ultimi istanti di quel negozio e di quelle persone.
Erano carne morta, sebbene ancora non lo sapessero.
Nessuno si accorse della sua presenza, neanche quelle commesse che lo avevano accolto con un frettoloso ed infastidito "salve" tra cardigan e pullover, così come nessuno si accorse di quella valigetta nera poggiata accanto ad uno scaffale.
"Arrivederci" disse l'uomo con il lungo cappotto nero appena comprato e quella coppia di guanti di pelle così fuori moda.
Oltre la porta il vento tornò ad investirlo, schiaffeggiandolo ancora una volta.
Estrasse il pacchetto di marlboro, portò una bionda alle labbra e l'accese con il suo Dupont d'oro. Controllò l'orologio con l'aria di chi ha sempre tutto sotto controllo.
E si incamminò, inghiottito dalla via del centro.
Un'esplosione ruppe il brusio della folla, improvviso come le lamiere che si piegano sotto la pressione dell'onda d'urto, truce come il suono delle ossa che si spezzano, nauseante come la carne sciolta dalla deflagrazione.
“Il tempo di una sigaretta” si disse spegnendo il mozzicone mentre le urla dei feriti straziavano la strada.
“Solo il tempo di una sigaretta”.

Scivoli via, dannata puttana.

Mi guardi appena, ammicchi vogliosa

arrogante e boriosa

nulla t'importa del mio inseguirti.

Fuggi, fuggi,

nulla è cambiato.

In te, almeno.

E di me che resta?

Mi ritrovo più vecchio,

un corridore senza più muscoli,

ma con tendini doloranti

Corri, dannata puttana.

Corri.

Tu sai non ti raggiungerò.

Ed allora perchè tanto affanno?

Se mi distendessi o dondolassi?

E' la sfida quella che bramo,

lasciarti un segno nelle carni

il mio tormento.

Che di me in te qualcosa resti.

Questo è quel che voglio.

brevi storie inesistenti - Capitolo I, parte I

Torino, 21 dicembre 2001

Il freddo entrava nelle ossa.

A nulla serviva quel lungo cappotto nero appena comprato, nè quella coppia di guanti di pelle così fuori moda.

Poteva sentire l'inverno torinese accarezzargli tagliente il viso, stordirlo con raffiche gelide ed improvvise. Ma non aveva il tempo per barricarsi in casa, al caldo.

Doveva lavorare.

Commissioni per conto terzi, per essere precisi.

Attorno a lui la gente si riversava in strada, quasi vomitata da negozi straripanti di ingordo consumismo.

Ma non aveva scelta. Il suo obiettivo si trovava proprio lì, da quelle parti.

Si fermò improvviso, riconoscendo l'insegna. Era giunto a destinazione.

Estrasse il pacchetto di marlboro, portò una bionda alle labbra e l'accese con un gesto del suo Dupont.

Respirò forte nei suoi polmoni, concedendosi un istante per chiudere gli occhi.

Amava fumare, specialmente con il freddo invernale. Ogni boccata gli trasmetteva una profonda sensazione di calore, conscio che quello stesso calore, presto o tardi, lo avrebbe ammazzato.

Riaprì gli occhi e controllò l'orologio con l'aria di chi ha sempre tutto sotto controllo.

“Il tempo di una sigaretta” si disse “solo il tempo di una sigaretta”.

Ma dove vogliamo andare?

Sviluppo, sviluppo, sviluppo!
Sembra essere la parola d'ordine di questo mondo...
Correre, produrre, business!
Dai, figlioli, crescete con questi imperativi in bocca, impegnate i vostri neuroni con queste tre semplici parole.
L'economia è la scienza suprema, la filosofia, la religione di Stato.
I Banchieri sono i sacerdoti di questa nuova dottrina mistica, e noi i suoi fottutissimi proseliti.
Ma, dico, non ci sentiamo un tantinello stronzi?Ma giusto un po'? Quel tanto che basta da farci capire che questo non è il modo giusto in cui tutto dovrebbe andare?
Ogni cosa ruota attorno al denaro che crea denaro, quasi figliasse, talmente pregno di capacità riproduttive che il solo avvicinare due banconote da 10 euro comporterebbe il generarsi di una terza da 5...
Mio Dio, siamo pazzi!
Retorica vuota, nevvero?
Parole al vento, fragili, insensate nel contesto Occidentale...banali.
Ed io sono un uomo insensato.
Forse sono semplicemente STANCO che qualcuno che non ho eletto parli di pace buttando bombe in mio nome, sono STANCO di vedere bambini che crepano di fame dopo lo spot del Mulino Bianco, sono STANCO di sentire il silenzio assordante che segue l'esplosione di una bomba in un centro abitato, STANCO di pensare a quanti innocenti moriranno per effetto delle radiazioni EMP che si divertono a sparare per la loro guerra tecnologica, STANCO per tutti quei bambini che cuciono palloni e magliette pubblicizzate dal fottuto calciatore di turno, STANCO dei tumori provocati dalle attività produttive, STANCO di respirare merda, STANCO dello scempio che ogni giorno fanno della mia terra, STANCO di dovermi guardare le spalle, STANCO dell'omologazione nella quale stanno cercando di opprimerci, STANCO del silenzio imposto alla nostra ragione, STANCO di urlare questa rabbia...
Sono stanco di dover esser schiavo di questo sistema oligarchico, in cui la democrazia è solo una scusa per rendere perpetuo un potere occulto che ci divora da sempre come un cancro.
Dobbiamo correre, signori e signore, dobbiamo correre.
Ma dove dobbiamo andare e, sopratutto, perchè?
Chiedetelo ai ragazzi della Thiessen-Krupp.
Che Dio li abbia in gloria.

Pazzo

Osservo il fumo della sigaretta salire lento, nonostante mi fossi ripromesso di non toccare più una bionda...

Resto impassibile, freddo, distaccato, taciturno.

Dov'è la mia mente? Dove l'ho lasciata andare?

Non controllo il flusso di pensieri, ne sono avvolto, cullato.

Sono perso...

Dolce e nostalgica, la sensazione.

Dolce e nostalgica. Parole che non credevo avrei detto.

Eppure mi trovo qui, con il mio mozzicone spento, in bocca il sapore della cenere a ricordarmi che non c'è solo dolcezza nei ricordi.

Almeno non quando improvviso il dubbio mi si schianta addosso come un autotreno senza freni, non quando i “se” ed i “ma” urlano dirette nei timpani ragioni che prima non osavano che sussurrare.

Non quando mi accorgo d'esser finito in mezzo al mare.

Cazzo, perchè ti accalchi e spingi nella mia testa? Perchè sento il tuo profumo riempirmi i sensi, il tocco della tua pelle sotto le mie dita, il suono del tuo respiro? Dimmi...perchè?

Cosa succede?Cosa non va? Ti ho scacciata, rinnegata, cancellata, distrutta e ridotta a poco più di un mito lontano, qualcosa di così remoto da non ricordarne neppure il nome...eppure sei qui, quasi fossi sempre stata nascosta nei miei geni, sei un virus esploso dopo un'incubazione durata troppo.

Sei un pericolo.

Ogni equilibrio salta, sei dinamite, un ciclone che porta il caos nei miei pensieri, la sola arma contro quanto di me è uomo.

Sei risorta.

Ehi, Signorina 38, ti piace la mia tempia? Spara, se hai coraggio. Non ti temo.

Puoi entrare nella testa come un proiettile, piazzarti nel cervello con il tuo bacio al piombo, rovente..

Non farmi capire più un cazzo.

Dannata. Accidenti a te ed alla tua bocca! Riprenditi il tuo respiro, il tuo profumo, perchè troppo ti desidero e non mi spiego la ragione... ragione, poi! tu la fotti, la ragione, la macelli beffarda, divertita.

Cosa farò, mi chiedi? Attenderò.

Mmm, naaa. Non è da me.

Muoverò d'istinto, Signorina 38...muoverò d'istinto.

Quanto di quell'angelo resta

Avere il suo nome tra le labbra era già un'emozione in sè.

Ammirare il suo sorriso, poi, era come fissare il sole primaverile dopo il grigio dell’inverno.
L'ammirava distesa e nuda, addormentata, fasciata da un lenzuolo sottile che ne nascondeva a malapena le forme gracili immerse nella penombra di quella stanza.
Non poteva separar lo sguardo, e, sebbene infinite distanze lo separassero da lei, ne percepiva il respiro ed il profumo fresco della pelle.
Provava incanto e meraviglia come mai avrebbe creduto di poter avvertire un essere antico quanto il tempo, un'entità che aveva visto l'universo nascere, le stelle generarsi ed esplodere, l'uomo emettere i primi vagiti...
Si chiedeva come potesse una semplice figlia di Adamo costringerlo a distogliere lo sguardo dal suo mandato, come potesse lei ergersi al di sopra di ogni altra opera dell'Onnipotente al punto da fargli dimenticare di essere luce e spirito, essenza del tutto e del nulla, lontano dalla carne.
Un Serafino.
Se avesse avuto una testa l'avrebbe raccolta tra le mani, con un gesto così umano avrebbe aperto un cuore che non c'era al tormentato flusso d'emozioni che non poteva provare, ma che, dannatamente, sentiva scorrere violento lungo la sua essenza, scuotendolo e riempiendo il vuoto infinito del suo essere.
Quel labile confine, vietato e bramato, tra la carne e lo spirito, andava assottigliandosi come le ultime ombre della notte all'approssimarsi dell'alba. Come la tenebra cedeva il passo al giorno, quanto di Divino era in lui andava inesorabilmente mutando...
Non era più fiamma imperitura, la materia del suo corpo, né musica ciò che scorreva in vene, o pura idea la sua stessa essenza, non luce il suo respiro, non più mentre Cadeva dalle vette dell'Empireo. Era una cometa che attraversa il cielo, un astro tra gli astri, un esule tra gli altri Potentati, scacciato dal Cielo o forse attratto da un'altra orbita, un altro universo all'interno del quale gravitare.
Gli sembrò eterno l'istante dell'impatto, infinito il dolore di ossa, muscoli e pelle costrette al primo, duro tocco di una Terra che lui stesso aveva contribuito a creare. Inconsolabile la tristezza nell'ascoltare il pulsare imbizzarrito del suo nuovo cuore.
Sapeva che non vi sarebbe stata più eternità per lui, non gli spazi infiniti del Creato, non avrebbe più seduto accanto al Trono, nè atteso agli Alti compiti dei suoi fratelli.
Era un uomo, adesso. Null'altro. Fragile,finito.Ma non imperfetto. Aveva un amore, aveva lei.
Ed in un istante le fu accanto, sul letto, ad osservarne i capelli scompigliati sul cuscino sprimacciato, portando con se il profumo di stelle che non avrebbe più accarezzato.
Quanto l'aveva desiderata, quanto aveva bramato la sua esistenza prima ancora che lei vedesse la luce.Sapeva sarebbe arrivata, l'aveva inseguita attraverso il tempo, ed era per lei soltanto che, d'ora in poi, lui sarebbe esistito.
E lei, nel sonno, sorrise, consumando quanto di quell'angelo restava.
Lasciando soltanto un uomo.